Crisol

Lluviosa la tarde (15/8/2024)

    A Patricia Font El maestro que prometió el mar 2023

Me he llorado todo esta tarde:

las ojeras y las heridas,

el cuello y el duelo,

los labios y el silencio,

las mejillas y las mentiras,

el vello y los atropellos,

las fosas... las fosas...

las he llorado todas.

Me he llorado entera, esta tarde:

he regado mi piel de sinsabores,

mis pies con sus pisadas,

mi pecho con sus paseos,

mis brazos con sus lamentos,

tu hombro con sus escombros.

Me he llorado, por complete, esta tarde:

mi alma, abierta, me grita, me grita:

«¡Abierta...! ¡Abierta...!», me grita, me llora,

me gime, mi alma: «¡sangran...te la herida!»,

me crispa, me aúlla: «¡la herida!», mi alma.

Una dulce rutina (7/10/2023)

    A SMSL

Seis de la madrugada: «buenos días».

Al toque de las doce: «buenos sean».

Cálido, me sonrío con descuido;

«carita feliz», te lo reacciono.

Mudo, cubre Sol el arco celeste.

Icono de bostezo: «buenas noches».

Imagen de verde hada: «descansa».

Cada jornal, estas mismas palabras;

si no me despido, nocturna me hablas.

Dirá quien lo viera: «no pasa nada».

Dirá quien lo sienta: «toda aquí pasa».

Otro amanecer, viento, saludo:

«Buenos días», «... no», «no?», «No», «triste emoji».

¿Malos días?, ¿rebeldía?; no sabe...

Fuera, pues, fórmulas de expectativas:

«chasquea cíclico los dedos Hipnos,

»y el mundo se me despierta ex nihilo».