Versos para un Slam Poetry
que nunca fue...

Pam Letoa

Ronda 1 (2017/4/7-8)

«Disclaimer advertencia ojo atiende cuidao...»

(telita, eh, con el título–cita de Vanfunfun en Estudiar filología)

Para bien o para mal...

[tajante y serio:]

no, olvida la moral.

[Cabezeando en la coma, dubitativo:]

Por suerte, o por desgracia... `

No, no; bocas, más que bocas

¿ahora al azar invocas?

[negando con la cabeza] (je...)

Veamos, veamos,

que hayamos, mis amos:

(mmmh...)

[Cabezeando en la coma, dubitativo:]

Por hache, o por be...

[estallando en ira:]

¡reduccionista se es,

que solo causas ves!

(joer, es que... cortate un poco, eh,

mira que difícil me lo pones)

[Tajante:]

El hecho, hablemos ya del hecho

sin filtros, desnudo, en el lecho...

[Dando un bote/espasmo del susto:]

Mas ya saltan rabiosos

estos epistemólogos:

me tachan de sacrílego

por asir al noúmeno.

[Negar con la cabeza]

A ver, el caso...

¡es que no hay caso,

ni etiqueta, ni vaso!

Ya lo mostró Rosenhan

y su antipsiquiatría;

te lo concedo, amiga mía:

si no da de más pataletas

no prescribe patología.

[Suspiro]

Ene versos y nada he dicho,

la historia de mi vida misma...

que no es mía sino tuya

[mirando al techo]

por tener la piedad suma

de no aquí y ahora arrebatármela.

(Tuya, y del público entero,

que bien pudiera lanzarme flechas

por cesar este sufrimiento

en cualquier crítico momento.

[medio riendo:]

Pero mejor no hablemos más de ello...

para no dar ideas que no debo)

¿Entonces, qué...?

[/medio riendo]

¿no habrá manera

de empezar cuenta?

[manos a la cabeza:]

(Ostias...)

[mirando al techo:]

Perdona, mama...

no te ofendas,

ya sé que yo sólo

continuo tú senda;

que nuestras historias

son meros pasajes

en el libro de la vida

del que somos personajes.

(Y ella... estuvo antes, bien se sabe;

al Cesar, lo que es del Cesar)

Pero vamos, lo que sea, como quieras,

yo... yo ya dimito, renuncio, me rindo...

En este imperio de letras en guerra

no hay condescendencia, amor ni tregua.

Y total... la idea ya ha sido expuesta

entre tanta apestosa diarrea

con la que me estreno:

que tengáis la conciencia tranquila

si de mi os reíais.

Que yo vivo enajenado

(buena cuenta de ello he dado)

creyéndome ente imaginado;

que no me llegan vuestros puñales,

que quien llora vuestros puñetazos

son sólo las hojas muertas

de una ficción–función

que, cándidos, llamáis yo.

[hacer reverencia]

[si se presta, añadir:]

Así que ala... a reír;

y que os cunda,

plebe iracunda.

Bonus 1

Este resultado

ha sido inesperado:

nada tengo preparado.

Oxidada improvisación,

¿causareis alguna impresión?

Bonus 2

El tiempo, ligero, se me ha agotado

y sin moraleja os habéis quedado:

¡joderos, joderos bien y fuerte!

(ojala jodieses más y conmigo,

pero no caerá hoy aquí esa breva)

Ronda 2 (2017/4/10-15)

[pausa dramática; como si renunciase]

¡¿Qué rayo hago aquí subido?!

[serio:]

No me concierne este micro,

no pertenezco al círculo,

grande me queda el título:

a un poeta impostado,

público, habéis votado;

[medio reir:]

perdidos del todo estamos

si conmigo has conectado.

(en fin...)

[comenzar a leer:]

Demás ha pasado

sin estar involucrado

ni pulir mi filo

—no digamos exhibirlo—,

quedando olvidados

los meandros de este río.

Nada compartimos

poesía y servidor,

menos todavía

con quienes la quieren viva

pese cada día

destriparla, disecarla.

[medio reir:]

No... eso no quiero;

enorme me está tal puesto.

¿Qué hago, pues, aquí subido?

Crisis del cuarto de siglo,

males modernos, fingidos,

me digo mientras me miro:

graduado, emancipado,

bien empleado y pagado...

solo, hueco, amargado,

por gusanos devorado.

(Bella dualidad, verdad?)

Sin vicios conocidos

—no fumo, bebo o follo—

adormecido vivo;

busco llenar mi vacío,

existir sobrellevar.

¿El arte podrá curar

lo que no quiso el Prozac?

(jajaja... cuanto lo dudo...)

¿Cuantas veces en él,

fruta prohibida,

habré pensado?

¿Mas para qué?

Qué deprimente...

¡Otro emo habemus!

No se merece

estar presente

ni en mi sola mente,

ni en este escenario.

Transmitir su ser

no es a lo que vine.

Contravengo mi desesperación

saliendo de mi zona de confort,

mi cueva de nube y algodón,

mi amado imperio digital;

mas dos meses de él fuera

no me han hecho olvidar.

¿Valió, al menos, la pena,

teatro, danza, comedia...?

Tenerlo que preguntar

es enervante señal...

¿A quién pretendo engañar?

¡Poser me sentí en la mitad!

Otro hobby habrá que buscar...

un escapismo más eficaz,

un sedante más mordaz, letal.

Este, quizá, será:

hoy, tú, decidirás.

Versión original de penúltima estrofa

[Intentar leer el primer verso

sin llegar a decir «suicidio»:

romper/quitar párrafo en directo y comérmelo

(y probablemente escupirlo)

o seguir adelante omitiendo el término]

¿Cuantas veces en el suicidio habré pensado?

[si comido:]

—Marcos, ¿pero tú eres gilipollas... o qué te pasa?

—Dejame en paz, Sékioz, que no es el momento...

¿Por donde íbamos?

Ronda 3 (2017/4/15-17)

Una horita en Vía Límite;

dos, en los jardines del Retiro;

cuatro, en el rellano del Prado:

suman... setenta y cinco... euros

y un día de reposo en cama:

puta casualidad, qué buena estás.

Veinticuatro tacos y mi resaca

es este terrible dolor de espalda.

¡Ay, Ventilla, que sin ti haría!

Ni se me levantaría...

Ciertamente la matinal

—moral— ya ni me visita,

aunque las inoportunas...

¡Oh, esas nunca se cansan!

¿Lo peor? La contradicción

de terminar unas veces

antes de poder decir «sandeces»,

y, otras, durar un telediario

porque del cansancio no descargo,

aunque firme me mantenga al viento,

embriagado por la infrecuencia

de tu suave y sedoso tacto.

¿Años sin hacer deporte? Siete.

Y antes... nunca mucho practique,

más allá de latir, existir,

luego no es nada sorprendente

este desastre aquí presente.

¿Mi vida interior? Seco desierto:

la uni, celosa, líquido al resto,

a todo otro vestigio de fuego.

Mas no temáis, eh, nada os perdáis:

  setecientas subidas en devian

y nada más que sesenta llamas:

mi dibujo es tan malo

que lo llaman «abstracto».

  La interpretación no me disgusta,

ya me veis hacer el paripé,

mas a lo máximo que llegué

fue a una cutreserie de internet.

  Y en mi querida escuela

incapaz del todo era

de marcar firme y preciso

con el triángulo, el ritmo.

  Mi infame sincromotricidad...

la de un pato tuerto mareado.

  Mis relatos y ensayos,

pedantes, mal pagados

de mentes más brillantes

  ¿Mi poesía? Ya la oléis,

porquería, reflejo mío,

de mi carente higiene bucal,

víctima de halitosis fatal.

Dicho esto, decidme, en serio,

¿puede existir mejor partido?

Pues entonces dejadme al fin ser soltero,

y si se presta, un célibe eremita,

que ya bastante conmigo lidio

en mi jardín de polen de lirios

como para aguantar vuestras tonterías,

madre-hermana, sociedad y compañía.

Ronda 4 (2017/5/1-5)

Tengo un problema con mi libido.

Y con todo el genero humano,

pero en especial con mi lujuria.

Ponte en situación, una de tantas:

estoy en el metro matando el tiempo

escuchando mi música favorita,

de pie, bailoteando discretamente,

cuando entra una persona atractiva,

recostándose ligeramente enfrente.

No anhelo violentarla con mi burda danza,

así que echo el freno a este cuerpo,

pero la pista del reproductor salta:

electro–swing inunda toda mi alma

y no puedo retener un zapateo

cuyo ritmo asciende hasta el cuello.

No quiero asustarla cual depredador,

por lo que cierro los ojos y me evado:

con vista y oídos anulados

mi mente imagina otra vida

en la que se acerca y me besa;

parece de cine una escena,

y ese pensamiento me aterra.

¡Sentir ternura en tal abuso!

¡De cosificación me acuso!

A veces, de tanto en cuando,

en momentos de extrema flaqueza,

al cruzarme una afable pareja

mostrándose mutuo afecto,

me pregunto en mi eco:

«¿cómo diablos debe ser

algo así tener?»

«Tener, tener, tener»,

retumba en mi hueca cueva,

«sólo hablar sabes de poseer»,

parece asqueada decir querer.

¿Pero no es cierto

que todo gesto

de dulce cariño

puede ser mal visto

como de posesión?

Quizá vaya de eso,

de la fragilidad

sin miedo abrazar.

«Y le rodeo cariñosa,

protectora, posesivamente,

con su brazo seguro y fuerte;

hostil su territorio marcaba».

Cínico de mierda...

Sólo —y que solo—

podría así pensar

de un sentimiento

que ha conquistado

humanos por siglos

un ser resentido.

Sea como fuere —arte, sociedad—

y por bueno–bonito que me lo vendan,

mi reflexión no da a lugar...

¿A quién pretendo engañar?

Quitando cándidas ensoñaciones,

de Hollywood idealizaciones,

amar implica, ante todo, conectar:

para la misantropía, un imposible;

para el solipsismo, un sonoro absurdo.

Por ello imploro:

ojala ni ame

ni sea amado.

Mas con esta rancia actitud

podría ya haber pasado

y no haberme enterado.